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Illyas avait tout essayé. Attendre, chercher, espérer. Mais en Syrie, les passifs devenaient rares. Trop d’actifs, pas assez de soumis. Quelqu’un devait imposer sa loi.
Ce soir, Illyas n’allait pas patienter. Son corps brûlait d’envie, son besoin devenait incontrôlable. Allongé sur son lit, il attrapa sa queue déjà dure, imaginant un rebeu gay soumis prêt à être dressé.
Ses muscles se crispèrent, son souffle devint plus lourd alors qu’il s’ouvrait davantage, sa main allant et venant lentement. Dans son esprit, un scénario parfait : un jeune rebeu gay, docile, agenouillé devant lui, le regard suppliant, la bouche entrouverte.
Illyas grogna, serrant plus fort. « Si personne ne vient, je prendrai ce qui m’appartient, » murmura-t-il entre ses dents.
L’explosion de plaisir fut violente, son corps tout entier frissonnant. Demain, il trouverait une solution—peu importe comment, il obtiendrait ce qu’il voulait.
