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Ahmed était appuyé contre le pont du Canal Saint-Martin, scrutant le Marocain en face de lui. Fin, le regard sombre et curieux, ce mec n’était clairement pas là que pour visiter Paris.
“C’est ta première fois ici ?” demanda Ahmed avec un sourire en coin.
Le Marocain hocha la tête. “Ouais, je découvre.”
“Alors laisse-moi te montrer la vraie ville,” souffla Ahmed, un éclat dominant dans la voix.
Quelques minutes plus tard, ils étaient chez lui. La porte à peine refermée, Ahmed plaqua le touriste contre le mur, collant son corps au sien. Le souffle du Marocain s’accéléra, mais il ne broncha pas.
“Mets-toi à genoux,” ordonna Ahmed.
Sans hésitation, le touriste obéit, ses mains tremblantes alors qu’il défaisait la ceinture d’Ahmed. L’Algérien grogna, attrapant sa nuque fermement et l’attirant contre lui.
“C’est comme ça qu’une vraie nuit rebeu gay se passe à Paris,” murmura Ahmed en prenant son dû.
À l’aube, le Marocain avait appris exactement ce que signifiait appartenir à un mâle rebeu gay dominant.
